暮春的雨，缠缠绵绵落了整月，像扯不断的丝线，将青石巷尽头的沈家古宅泡得愈发阴沉。
青灰色的瓦檐垂着细密的雨帘，朱漆大门上的铜环爬满深绿色的铜锈，门楣处“沈府”二字的匾额被风雨侵蚀得字迹模糊，只剩边角勾勒的云纹还能看出当年的精致。
温叙白撑着一把边缘微微卷边的黑伞站在门前，指尖刚触到冰凉的铜环，一股刺骨的寒意便顺着指尖窜上来，惊得他指尖微颤。
他低头看了眼手中泛黄的信纸，雇主在信里说，这座百年老宅藏着数箱明清孤本，因主人家后人定居海外，便委托他来修复整理，只是反复叮嘱“宅中阴气重，白日行事为宜”。
“吱呀——”他稍一用力，木门发出如同老人咳喘般的呻吟，潮湿的霉味混杂着淡淡的檀香扑面而来，那檀香不是寻常线香的浓烈，而是沉淀了岁月的醇厚，像是从老宅的砖瓦缝隙里渗出来的。
温叙白提着装满修复工具的藤箱往里走，脚下的青石板路布满滑腻的青苔，每走一步都要格外小心，鞋尖偶尔蹭到砖缝里钻出的杂草，溅起细碎的泥点。
庭院中央的太湖石早己爬满藤蔓，石旁的荷花池积着墨绿色的死水，漂浮着腐烂的荷叶，只有几只蜻蜓偶尔停在枯荷梗上，转瞬又被雨丝惊走。
穿过荒芜的庭院，正厅的门虚掩着，门轴上的铜合页锈迹斑斑，风一吹便发出“吱呀”的轻响，屋内隐约传来细碎的声响——不是雨声，是书页翻动时特有的、沙沙的轻响。
温叙白心中泛起疑惑，雇主明明说宅中久无人居，这声音是怎么来的？
他放缓脚步，轻轻推开虚掩的房门，屋内光线昏暗，只有几缕阳光透过雕花窗棂的缝隙洒进来，在地面投下斑驳的光影，尘埃在光柱里慢悠悠地翻飞。
正中央的八仙桌是上好的紫檀木，桌面却蒙了一层薄灰，几箱用桐油布裹着的古籍整齐地叠放在桌上，箱角贴着泛黄的纸条，用小楷写着“万历年间刻本清代手抄词集”等字样。
而那细碎的声响，正是从桌旁的太师椅上传来的。
他缓缓走近，却见太师椅上空无一人，只有一支通体莹白的羊脂玉笔斜放在扶手上，笔尖还沾着未干的浓黑墨汁，墨汁顺着笔尖滴落在桌面的宣纸上，晕开一小团墨痕。
就在温叙白以为是风动时，那支玉笔突然微微颤动起来，笔杆悬空，笔尖轻触宣纸，缓缓写下一行清隽的小楷：“你看得见我？”
温叙白瞳孔骤缩，猛地后退半步，藤箱撞在身后的梨花木书架上，发出“咚”的轻响，书架上积灰的线装书簌簌落下几本。
他自幼便能感知到一些常人看不见的东西——儿时在老宅见过穿旗袍的女子倚着栏杆看花，雨天在巷口遇过撑油纸伞的老人缓步而过，却从未像此刻这般清晰地感受到一个“存在”，那股寒意不再是环境的阴冷，而是带着鲜活情绪的、近在咫尺的注视。
他定了定神，目光落在宣纸上的字迹上——那字迹骨力清劲，笔锋带着几分柳体的挺拔，又藏着行书的灵动，竟与他曾在博物馆见过的沈清辞手迹如出一辙。
温叙白试探着开口，声音因紧张而微微发哑：“你是……沈清辞？”
玉笔顿了顿，笔尖在宣纸上顿出一个小小的墨点，随即又缓缓移动，写下第二行字：“百年了，终于有人能叫出我的名字。”
字迹间似乎带着一丝不易察觉的颤抖，像是久居黑暗的人突然见到微光的茫然。
温叙白的心轻轻颤了一下。
他曾在《地方志·文苑传》里读过沈清辞的故事——清末著名词人，出身书香世家，十七岁便以一首《浣溪纱·雨巷》名动江南，性情温润，却在二十五岁那年中秋后突然失踪，只留下一屋古籍与半卷未完成的词稿，世人皆传他避世隐居，却没人知道他竟困在了自己的老宅里。
“你被困在这里……百年了？”
温叙白往前走了两步，蹲在太师椅旁，目光落在那支悬浮的玉笔上，语气里不自觉地带上了怜悯，“这百年里，就只有你一个人？”
玉笔缓缓移动，在宣纸上写下长长的一段话，字迹渐渐变得潦草：“白日看雨打芭蕉，夜里听风穿回廊。
春去秋来，只有满架古籍与我作伴，曾试着走出大门，却被一道无形的屏障挡住，连阳光都不敢触碰——你看。”
话音刚落，玉笔朝着窗棂的方向移动，当笔尖快要触到那缕透过窗缝的阳光时，笔杆突然剧烈颤抖，像是遇到了什么灼热的东西，连忙缩了回来，宣纸上还残留着一道被阳光灼过的、淡淡的焦痕。
温叙白心中一紧，他伸手轻轻握住那支玉笔，指尖传来一阵冰凉的触感，像是握住了一团虚无的雾气，却又能清晰地感受到笔杆的温润。
“别怕。”
他放轻声音，语气里带着自己都未察觉的温柔，“我会在这里待上一阵子，帮你修复那些古籍。
或许……或许我能帮你找找，是什么困住了你。”
屋内的寒意似乎消散了些许，玉笔在他掌心轻轻蹭了蹭，像是孩童般的依赖。
紧接着，笔尖在宣纸上写下一行小字，带着几分雀跃：“西厢房的书架第三层，有我当年抄录的词稿，你若不介意，我……想看着你修复它们。”
温叙白抬头望向通往西厢房的回廊，雨还在淅淅沥沥地下着，廊下的红灯笼早己褪色，却在这一刻，仿佛有了几分暖意。
他低头看着掌心的玉笔，又看了看桌上堆叠的古籍，忽然觉得，这场被雨淋湿的古宅之行，或许会比他想象中，多了许多不期而遇的牵绊
青灰色的瓦檐垂着细密的雨帘，朱漆大门上的铜环爬满深绿色的铜锈，门楣处“沈府”二字的匾额被风雨侵蚀得字迹模糊，只剩边角勾勒的云纹还能看出当年的精致。
温叙白撑着一把边缘微微卷边的黑伞站在门前，指尖刚触到冰凉的铜环，一股刺骨的寒意便顺着指尖窜上来，惊得他指尖微颤。
他低头看了眼手中泛黄的信纸，雇主在信里说，这座百年老宅藏着数箱明清孤本，因主人家后人定居海外，便委托他来修复整理，只是反复叮嘱“宅中阴气重，白日行事为宜”。
“吱呀——”他稍一用力，木门发出如同老人咳喘般的呻吟，潮湿的霉味混杂着淡淡的檀香扑面而来，那檀香不是寻常线香的浓烈，而是沉淀了岁月的醇厚，像是从老宅的砖瓦缝隙里渗出来的。
温叙白提着装满修复工具的藤箱往里走，脚下的青石板路布满滑腻的青苔，每走一步都要格外小心，鞋尖偶尔蹭到砖缝里钻出的杂草，溅起细碎的泥点。
庭院中央的太湖石早己爬满藤蔓，石旁的荷花池积着墨绿色的死水，漂浮着腐烂的荷叶，只有几只蜻蜓偶尔停在枯荷梗上，转瞬又被雨丝惊走。
穿过荒芜的庭院，正厅的门虚掩着，门轴上的铜合页锈迹斑斑，风一吹便发出“吱呀”的轻响，屋内隐约传来细碎的声响——不是雨声，是书页翻动时特有的、沙沙的轻响。
温叙白心中泛起疑惑，雇主明明说宅中久无人居，这声音是怎么来的？
他放缓脚步，轻轻推开虚掩的房门，屋内光线昏暗，只有几缕阳光透过雕花窗棂的缝隙洒进来，在地面投下斑驳的光影，尘埃在光柱里慢悠悠地翻飞。
正中央的八仙桌是上好的紫檀木，桌面却蒙了一层薄灰，几箱用桐油布裹着的古籍整齐地叠放在桌上，箱角贴着泛黄的纸条，用小楷写着“万历年间刻本清代手抄词集”等字样。
而那细碎的声响，正是从桌旁的太师椅上传来的。
他缓缓走近，却见太师椅上空无一人，只有一支通体莹白的羊脂玉笔斜放在扶手上，笔尖还沾着未干的浓黑墨汁，墨汁顺着笔尖滴落在桌面的宣纸上，晕开一小团墨痕。
就在温叙白以为是风动时，那支玉笔突然微微颤动起来，笔杆悬空，笔尖轻触宣纸，缓缓写下一行清隽的小楷：“你看得见我？”
温叙白瞳孔骤缩，猛地后退半步，藤箱撞在身后的梨花木书架上，发出“咚”的轻响，书架上积灰的线装书簌簌落下几本。
他自幼便能感知到一些常人看不见的东西——儿时在老宅见过穿旗袍的女子倚着栏杆看花，雨天在巷口遇过撑油纸伞的老人缓步而过，却从未像此刻这般清晰地感受到一个“存在”，那股寒意不再是环境的阴冷，而是带着鲜活情绪的、近在咫尺的注视。
他定了定神，目光落在宣纸上的字迹上——那字迹骨力清劲，笔锋带着几分柳体的挺拔，又藏着行书的灵动，竟与他曾在博物馆见过的沈清辞手迹如出一辙。
温叙白试探着开口，声音因紧张而微微发哑：“你是……沈清辞？”
玉笔顿了顿，笔尖在宣纸上顿出一个小小的墨点，随即又缓缓移动，写下第二行字：“百年了，终于有人能叫出我的名字。”
字迹间似乎带着一丝不易察觉的颤抖，像是久居黑暗的人突然见到微光的茫然。
温叙白的心轻轻颤了一下。
他曾在《地方志·文苑传》里读过沈清辞的故事——清末著名词人，出身书香世家，十七岁便以一首《浣溪纱·雨巷》名动江南，性情温润，却在二十五岁那年中秋后突然失踪，只留下一屋古籍与半卷未完成的词稿，世人皆传他避世隐居，却没人知道他竟困在了自己的老宅里。
“你被困在这里……百年了？”
温叙白往前走了两步，蹲在太师椅旁，目光落在那支悬浮的玉笔上，语气里不自觉地带上了怜悯，“这百年里，就只有你一个人？”
玉笔缓缓移动，在宣纸上写下长长的一段话，字迹渐渐变得潦草：“白日看雨打芭蕉，夜里听风穿回廊。
春去秋来，只有满架古籍与我作伴，曾试着走出大门，却被一道无形的屏障挡住，连阳光都不敢触碰——你看。”
话音刚落，玉笔朝着窗棂的方向移动，当笔尖快要触到那缕透过窗缝的阳光时，笔杆突然剧烈颤抖，像是遇到了什么灼热的东西，连忙缩了回来，宣纸上还残留着一道被阳光灼过的、淡淡的焦痕。
温叙白心中一紧，他伸手轻轻握住那支玉笔，指尖传来一阵冰凉的触感，像是握住了一团虚无的雾气，却又能清晰地感受到笔杆的温润。
“别怕。”
他放轻声音，语气里带着自己都未察觉的温柔，“我会在这里待上一阵子，帮你修复那些古籍。
或许……或许我能帮你找找，是什么困住了你。”
屋内的寒意似乎消散了些许，玉笔在他掌心轻轻蹭了蹭，像是孩童般的依赖。
紧接着，笔尖在宣纸上写下一行小字，带着几分雀跃：“西厢房的书架第三层，有我当年抄录的词稿，你若不介意，我……想看着你修复它们。”
温叙白抬头望向通往西厢房的回廊，雨还在淅淅沥沥地下着，廊下的红灯笼早己褪色，却在这一刻，仿佛有了几分暖意。
他低头看着掌心的玉笔，又看了看桌上堆叠的古籍，忽然觉得，这场被雨淋湿的古宅之行，或许会比他想象中，多了许多不期而遇的牵绊
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