2025 年 6 月 8 日，晚，海城。
城市的心脏在午夜泵出最后一波喧嚣，霓虹的血液流过钢铁的血管，将这片水泥森林映照得光怪陆离。
陈默的单身公寓，是这片光海中的一处死角。
窗帘拉不严实，漏进一缕紫红色的光，像一道伤疤，精准地切割在狼藉的地板上。空气里，廉价外卖油脂的酸腐味，与三个小时前呕吐物的余味纠缠不休，形成一种令人绝望的黏稠。
陈默（35 岁）就坐在这片黏稠的中央。
他赤着上身，一条短裤，背后的骨头在瘦削的皮肤下根根分明。他面前的茶几上，横七竖地躺着空啤酒罐，像一片被炮火犁过的阵地。而在阵地的中央，立着唯一的幸存者——一瓶喝了小半的威士忌。
酒标已经有些磨损，但那行烫金的小字依旧清晰: 蒸馏于 2010 年。
今天是父亲的忌日，第十年。
陈默举起酒杯，琥珀色的酒液在杯中晃荡，映出他布满血丝的眼睛。他没有加冰，就这么纯饮，任由那股混杂着泥煤和橡木
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